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Página 12 Las matanzas de pueblos originarios ejecutadas por el Estado con complicidad civil a comienzos del siglo XX vuelven al estrado. Con carácter de crimen de lesa humanidad. Así lo enuncia la Fiscalía Federal de Resistencia, que investiga lo ocurrido en 1933, en El Zapallar, cuando se produjo en el Territorio Nacional del Chaco una sequía extrema. Fue entonces cuando, en una búsqueda desesperada de trabajo y comida, unas trescientas personas de la etnia moqoit salieron de la Reducción Napalpí hacia El Zapallar (hoy localidad de General San Martín). Les habían dicho que “allá había trabajo”. Se estaba construyendo la red ferroviaria y los moqoit se animaron a migrar. Pero al llegar, en lugar de una mejor vida se encontraron con las balas de la policía que, acompañada por grupos civiles, disparó a mansalva. Unas cincuenta personas, entre ellas niños, mujeres y ancianos murieron ese día. Otros se ahogaron tratando de escapar cruzando el Río de Oro a orillas del cual habían establecido campamento. Hubo ancianos que murieron de hambre de regreso a Napalpí. Hubo niños que nunca fueron encontrados por sus familias, los perdieron en la huida. Así lo cuentan los descendientes de quienes sobrevivieron a esta balacera conocida como la “Masacre de El Zapallar”. Sus voces, patrimonio de la memoria oral del pueblo moqoit, fueron resignificadas en una audiencia realizada recientemente en la Biblioteca Cervantes de la localidad de San Bernado. El marco es la investigación impulsada por la Fiscalía. La audiencia de testimonios Llovía el día de la audiencia. Pero llegaron. Y ante el fiscal general Federico Carniel y el auxiliar fiscal Diego Vigay declararon Sixto Lalecori, Alfredo Salteño, Juan Carlos Martínez, Florencio Ruiz, Gustavo Casares, Francisco Rojas, Anselmo Córdoba, Ruben Salteño, Abelino Oliva, Mario Tomas y Héctor José. Los once ancianos moqoit aportaron datos de cómo ocurrió la masacre, de acuerdo con el relato oral de sus abuelas y abuelos. Llegaron desde distintas localidades y parajes cercanos a San Bernado, una localidad equidistante de los lugares donde residen. “Donde ocurrió esta masacre ya no hay comunidades moqoit, el pueblo moqoit migró al norte después de las masacres”, explica a Página/12 Diego Vigay. El fiscal Vigay se refiere a la masacre de El Zapallar, y a la que antecede: Napalpí, 1924. De hecho, muchos migrantes eran sobrevivientes de Napalpí. Entre ellos el cacique Luis Durán, quien encabezó la marcha en septiembre del ‘33. En el trayecto de unos cien kilómetros se sumaron pequeños contingentes moqoit de Charata, Quitilipi y Sáenz Peña. En El Zapallar establecieron campamento. Relatos recuperados “Había una hambruna generalizada y convencieron a los caciques que había un lugar para trabajar en la zona de El Zapallar”, explica en la audiencia el docente bilingüe Juan Carlos Martínez. Así lo escuchó de Ramona Pérez, la madre de su padre. Su abuela “tenía 7 u 8 años cuando fue la masacre”. “La gente se rebuscaba por la marisca –detalla Héctor José– con la caza en el campo de tatú y liebre, y con la recolección de miel de abeja”, cuando no había seca, como ese año. Él conoce lo que le contaron su abuelo Luis Salteño y su tío Enrique José. “Había un cacique Duran –recuerda–. Él dijo que había alimentos en El Zapallar”. “Era líder Luis Duran”, aporta Salteño Alfredo, a quien su abuelo Pedro Balquinta le contó la historia. “Todos estaban inquietos por la falta de trabajo. Llegó una persona y dijo por qué no vamos a un lugar donde haya trabajo. Cada noche se reunían, y aceptaron la propuesta de buscar trabajo”. Sixto Lalecori cuenta que “se organizaron porque no había trabajo. El que encabezaba el grupo se llamaba Duran. Se reunieron la noche anterior y cada uno aportaba algo de miel, animalitos cazados, eran el alimento que tenían”. Él conoció el relato por su mamá Justina Lalecori y sus abuelos, Enrique Lalecori y Bartolina Miño. “Duran era sobreviviente de Napalpí –completa Alfredo–, se escapó al monte y sobrevivió. Según contaba su abuelo Pedro Balquinta, “en agosto de 1933 salieron y llegaron a un pueblito que se llamaba El Zapallar”. “Antes de llegar –continúa Lalecori–se dividieron en grupos para ver si eran bien recibidos. Había mujeres, niños. El primer grupo fue recibido por la autoridad del Estado, la policía, por disparos de armas de fuego. Los que pudieron escaparse fueron los que sobrevivieron. Murieron mujeres y niños porque no tenían experiencia para escaparse. Algunas familias no tenían la experiencia de la masacre de 1924, mi familia sí tenía y eso los ayudó. Los demás ignoraban lo que les podía pasar”. “La masacre fue cerca de un río”, apunta José. Alfredo agrega: “Pensaron que los moqoit vinieron a pelear. Fueron los militares a sangre fría. Y asesinaron a todos niños, mujeres y hombres”.

BBC News Un cuadro robado a un coleccionista de arte judío por los nazis durante la Segunda Guerra Mundial ha sido encontrado en la casa de los descendientes de un notorio colaborador holandés de las SS, según informó un detective de arte. Se cree que el Portrait of a Young Girl o Retrato de una joven, del artista neerlandés Toon Kelder, estuvo colgado durante décadas en la casa de la familia de Hendrik Seyffardt, dijo Arthur Brand. Había pertenecido al coleccionista de arte judío Jacques Goudstikker, quien murió mientras huía de la invasión nazi de los Países Bajos en 1940, dejando atrás una colección de más de 1.000 pinturas. El caso fue puesto en conocimiento de Brand por un hombre que le dijo que era descendiente de Seyffardt y que estaba «asqueado» al descubrir que su familia había conservado la obra durante años. Seyffardt fue un general neerlandés que estuvo al mando de una unidad de voluntarios de las Waffen-SS en el frente oriental antes de ser asesinado por miembros de la resistencia en 1943. Poco después de descubrir que era pariente del colaborador nazi, el hombre se dirigió a su abuela para preguntarle por la historia del cuadro. Se dice que ella le contó que lo habían comprado durante la Segunda Guerra Mundial y que se trataba de «arte judío saqueado, robado a Goudstikker. Es invendible. No se lo digas a nadie». La familia, que cambió de apellido al final de la guerra, ha admitido estar en posesión del cuadro, pero ha negado conocer su verdadero origen, según una declaración a los medios de comunicación holandeses. Tras conocer la historia del cuadro, el familiar se puso en contacto con Brand a través de un intermediario, convencido de que la única forma de que fuera devuelto era hacer pública la historia. El familiar declaró al diario neerlandés De Telegraaf: «Me siento avergonzado. El cuadro debería ser devuelto a los herederos de Goudstikker». En una declaración al mismo periódico, su abuela dijo: «Me lo regaló mi madre». «Ahora que me lo plantean así, entiendo que los herederos de Goudstikker quieran recuperar el cuadro. No lo sabía». Saqueada y subastada Brand Al ser informado de la existencia del cuadro, Brand inició su propia investigación. Descubrió que el cuadro tenía una etiqueta en el reverso y el número 92 grabado en el marco. Brand investigó entonces los archivos de una subasta de 1940 en la que se vendió gran parte de la colección saqueada de Goudstikker y descubrió una obra con el número 92 titulada «Retrato de una joven», de Toon Kelder. Brand cree que el cuadro fue saqueado por Hermann Göring, una de las figuras más poderosas del Partido Nazi, cuando Goudstikker huyó a Gran Bretaña en 1940. Según Brand, posteriormente se vendió a Seyffardt en una subasta antes de pasar a manos de su descendiente. Tras iniciar su investigación, Brand se puso en contacto con los abogados de los herederos de Goudstikker, quienes, según él, confirmaron que el coleccionista había sido propietario anteriormente de seis cuadros de Toon Kelder. Añadió que los abogados también le confirmaron que estos cuadros se habían incluido en la subasta de 1940 en la que Brand cree que se vendió el «Retrato de una joven». Brand declaró a la BBC que el hallazgo era «asombroso» y lo describió como «el caso más extraño de toda mi carrera». «Ya he recuperado obras de arte saqueadas por los nazis durante la Segunda Guerra Mundial, entre ellas piezas del Louvre, de la Colección Real Neerlandesa y de numerosos museos», afirmó. «Pero descubrir un cuadro de la famosa colección Goudstikker, en posesión de los herederos de un notorio y famoso general holandés de las Waffen-SS, realmente supera todo lo demás». Añadió: «Durante décadas, la familia, que por supuesto no tiene ninguna culpa personal por los propios crímenes de Seyffardt, tuvo la oportunidad de hacer lo correcto y devolver este cuadro. Decidieron no hacerlo». Este hallazgo guarda similitudes con un caso anterior en el que una obra maestra italiana sustraída de la colección Goudstikker por los nazis apareció en la página web de una agencia inmobiliaria que vendía una casa en Argentina. Una foto mostraba el retrato de una dama, obra de Giuseppe Ghislandi, colgado sobre un sofá en el interior de una propiedad cerca de Buenos Aires, que en su día fue propiedad de un alto cargo nazi que se trasladó a Sudamérica tras la Segunda Guerra Mundial. El descubrimiento dio lugar a una redada policial en la propiedad, pero, al parecer, el cuadro ya había sido retirado y trasladado cuando llegaron las autoridades.

CNN Español La primera vez que Leonardo Padura visitó la Feria del Libro de Argentina no tenía dinero para comprarse todos los libros que quería. Hoy, más de veinte años después, el reconocido escritor cubano podría llenar sus valijas sin restricciones. Pero no. Prefiere volver con algo más urgente: pan. “La realidad de Cuba no toca la puerta. Abre y entra”, dice casi sin metáfora. Y entonces, la escena se vuelve más íntima. Su madre, de 98 años, desayuna pan todas las mañanas, salvo cuando la panadería del barrio se queda sin electricidad. “Yo le llevo varias barras de pan lactal. Eso se congela, mi hermano lo saca y le prepara su sándwich, para que por la mañana pueda desayunar su pancito con queso, con mantequilla, y su vaso de leche”. Una rutina mínima que, sin embargo, condensa una lucha diaria de la que, admite, es muy difícil escapar. En el medio de su gira por distintos países de la región, Padura presentó su obra más reciente “Morir en la arena”, basada en un hecho real: un parricidio ocurrido en una familia cercana. La historia sigue a Rodolfo, marcado por la muerte de su padre a manos de su hermano Geni, quien, tras años en prisión, está a punto de recuperar su libertad. Pero más que un crimen, la novela explora lo que queda después: la redención y el perdón. “Quería escribir de ese destino lamentable y doloroso de una generación en Cuba, mi generación”, cuenta. Hombres y mujeres de entre 60 y 70 años que, según el escritor, están más vulnerables que nunca: “Incluso diría que son pobres, con unas jubilaciones que no les alcanzan para vivir”. A partir de su novela, en entrevista con CNN, el autor reflexiona sobre la crisis energética que enfrenta Cuba desde hace tiempo, la censura a sus libros y las sensaciones que le genera escuchar al presidente de Estados Unidos, Donald Trump, decir públicamente que “Cuba es la siguieter”. Vivir y escribir en Cuba A los 70 años, Leonardo Padura sigue eligiendo Cuba para vivir. En la misma casa donde nació. Y lo hace a pesar de todo: a pesar de que sus últimos seis libros no se publicaron en la isla, a pesar de no existir públicamente en la televisión, ni ser entrevistado ni salir en los periódicos. Entre la persona y el escritor, parece, hay un equilibrio delicado. Porque como autor, la realidad cubana es su alimento: “Ahí están todos los códigos, todos los elementos que me pueden provocar una cascada de reacciones, los que convierten una idea en un desarrollo posiblemente novelesco”. Parte del problema editorial en Cuba es material: la falta de papel, que Padura incluso ficcionaliza a través de uno de sus personajes, Raymundo Fumero, escritor también como él. Pero la otra dimensión, menos visible y más decisiva, es qué se publica y qué no. “Dicen que no hay papel, pero tampoco hay voluntad. Puedes escribir una novela y que la editorial te diga que no la va a publicar por razones políticas o ideológicas”, señala. Frente a ese límite, los lectores encuentran sus propios circuitos: copias digitales, archivos que circulan de mano en mano, textos leídos en teléfonos o tabletas. “Ese lector que busca lo que quiere leer está ejerciendo un acto de libertad”, afirma. Padura insiste en que no escribe para hacer política, pero tampoco la esquiva. Sus historias, dice, no son panfletos, aunque se presten a múltiples lecturas: “Reflejando la vida de la sociedad, a partir de ahí, están las lecturas políticas”. Y allí, en ese punto de tensión entre lo que se cuenta y lo que se interpreta, es donde su literatura encuentra su lugar. O, mejor dicho, su estrategia literaria, como él mismo la define. “Esta novela puede tener muchas lecturas políticas sin que sea una novela en la que yo le entregue al lector un panfleto político”, concluye. Entre el cambio y sus límites Padura lo tiene claro y lo dice sin rodeos: “Cuba necesita cambios”. Pero también marca un límite claro sobre cómo deberían producirse. Frente a las declaraciones de Donald Trump, que llegó a afirmar que “Cuba es la siguiente”, al destacar acciones militares de EE.UU. en Venezuela e Irán, el escritor responde con escepticismo y preocupación. “Una operación militar puede tener consecuencias muy diversas y muy impredecibles, y pueden ser también muy dolorosas”, advierte. Y cuestiona el tono: esas palabras, sostiene, suenan a “manual de conquistador del siglo XVI”. Para Padura, el punto no es si Cuba debe cambiar, sino quién impulsa ese cambio y para quién. “No sé si hay derecho de que un gobierno le diga al otro cómo tiene que actuar”, plantea. Y vuelve sobre una idea central: las transformaciones deben responder a las necesidades de los cubanos, no a la presión externa. En ese contexto, evita hacer pronósticos, pero se plantea una pregunta existencial: “¿Cuánto tiempo podría Cuba soportar esta situación?” Aunque reconoce que no tiene una respuesta, sí tiene claro el impacto de la crisis: “Mientras más se extienda, más va a sufrir la gente”. La vida cotidiana en la isla es la materia prima de su conclusión: apagones prolongados, barrios enteros sin agua durante días, medicamentos que no se consiguen, algunos ejemplos en los que se apoya el autor. “Eso genera sufrimiento, no hay otra manera de expresarlo”, admite. —¿Y qué Cuba le gustaría, a usted, dejarle a esa nueva generación que está naciendo y creciendo? —Yo siempre digo que la Cuba del futuro va a ser mejor y posible, cuando un médico cubano pueda vivir dignamente de su salario. Y en esa imagen, la de un médico que puede vivir de su salario, Padura resume algo más que un deseo: traza el límite entre la Cuba que es y la que podría ser.